Pensons à tous les pauvres, oui.
Les pauvres de nous.
Les riches si pauvres.
Les pauvres si riches.
Les pauvres cons.
Les pauvres paumés.
Les égarés de tous chemins et de tous pays.
Les moisis et les jouvenceaux.
Bref, moi, toi, nos voisines et nos voisins, nous cousines et nos cousins, nos copines et nos copains.
Tout le monde se cherche une boussole, dirait-on pendant que braillent dans des langues inconnues celles et ceux qui s’évertuent à croire que la leur est la bonne. Pauvres d’eux !
16 piliers pour la « Maison France »
Je trouve que ces 16 piliers ont une bonne gueule de modernité.
16 piliers pour redonner à la maison « France » l’envie d’y entrer et non d’en sortir, d’y évoluer et non de s’y retrancher ou de s’y fuir, de s’y épanouir, d’y respecter les jeunes et les anciens, les porteurs de handicaps et les moins aisés. 16 piliers pour s’honorer non plus « d’aider les pauvres » ou de « laisser tomber les territoires d’outre-mer » mais pour conduire une action humaniste assez lucide sur la « part » que peut prendre notre tout petit pays dans ce vaste monde. Ce sera déjà bien.
Une âme s’en est allée
Une âme s’en est allée. Une personne âgée a dit stop. Stop à sa vie. Stop à cette merde de fin de vie. Stop à cette saloperie de crise sanitaire. Stop parce que malgré ses proches, l’isolement était tel que supportable il ne l’était plus. Les clopes ne suffisaient plus. La télé ne suffisait plus. Les apéros ne suffisaient plus. Les chansons et les livres ne suffisaient plus.
Une âme s’en est allée et son corps est invisible.
Semaine 3
Petit matin / janvier 2022. La ville dort encore / S’éveille doucement. Premiers cliquetis. Lampadaires dans les branches. Il reste encore un peu de brume. Une heure des possibles, des encore un peu trop tôt et des déjà un poil trop tard. Lundi est là. Semaine 3.
Cyber m’était conté
Vous souvenez vous les vieux des débuts de l’internet du monde ? Et vous les jeunes, saviez-vous quelle frénésie nous embarquât ? Allez, on en parle !
#etpuisquoiencore
Petite bougie démocratique, résiste aux tempêtes !
Premier soir : des chants d’oiseaux. De la terre et du soleil. Une scène et des gradins. Emily au cœur de tout cela. A fleur de peau. Minée en plus : un des musiciens dans le doute s’est abstenu. Covid.Deuxième soir : n’a manqué que le feu de bois. Il y avait tout le restePoursuivre la lecture de « Petite bougie démocratique, résiste aux tempêtes ! »
Tant de mercis coulent à mes oreilles
Est-ce que les yeux humides d’un grand-père et d’un chef de gare qui voient s’en aller la dernière Micheline et s’installer le premier composteur automatique peuvent expliquer une sensibilité et des valeurs ? Déclencher, quand on est enfant, et que l’on ne comprend pas tout mais que l’on sent que quelque chose d’important se passePoursuivre la lecture de « Tant de mercis coulent à mes oreilles »
Le calme blanc
Le Saint-Nicolas, je n’avais pas reconnu qui c’était. Le Père fouettard non plus, au début. Puis il a parlé. Il a dit quelque chose à un voisin-copain. Avec ce chuintement inimitable. Débusqué, le père Fouettard.Mais oublié.Le gamin ne veut pas savoir, ni comprendre ; la bouche est pleine de bonbons même pas bons, mais généreusementPoursuivre la lecture de « Le calme blanc »
Des Mots Bleu 